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read2（）;夏末的黄昏，蝉声稀了，风里浮着一层薄薄的土腥气。

老槐树斜倚在村口，树皮皲裂如祖父的手背，枝干虬曲，却仍撑开一片浓荫。

树下那块青石磨盘早被岁月磨得温润发亮，边缘缺了一角，是三十年前阿砚骑在上面摔下来时撞的。

如今石面覆着浅浅一层灰，几粒晒干的槐籽静静卧着，像被遗忘的句点。

阿砚蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。

这土是熟的——褐中泛红，微潮，捏在手里松而不散，一搓便成细粉，又带着隐约的甜香。

他认得这味道：春耕时犁铧翻起的新泥，夏夜暴雨后蒸腾的湿热，秋收后稻茬断口渗出的微涩汁液，还有冬雪化尽时冻土底下悄然苏醒的、近乎呼吸般的暖意。

这土，养过他，也埋过他。

他十七岁那年，在这片地里埋过一只铁皮盒子

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